Porque empiezo cosas y las dejo a la mitad, porque no hago uso de la coherencia, NUNCA. Porque mi cara no refleja nunca lo que pienso. Sin sentido porque sé que tengo problemas y sé como solucionarlos, simplemente no quiero hacerlo. Sin sentido porque quiero hacer de todo, pero pararme de la cama simplemente es muy difícil. Porque me especializo en criticarlo todo y no hacer nada medianamente bueno con lo que argumentar mi odio visceral a los demás.
Sin sentido porque me encanta hablar sola en ingles y porque me gusta creer que soy una bebé cuando estoy triste y porque me gusta sentir lastima por mi. Soy sin sentido porque le tengo pánico al futuro y pánico al presente y me caga el pasado. Sin sentido porque tengo 19 años y sufro crisis existenciales un día si y un día no.
Soy sin sentido porque quiero creer que tengo una enfermedad mental tipo OCD o trastorno de múltiple personalidad. Sufro de depresión, pero eso no es suficientemente dramático. Sin sentido, porque estoy enamorada del drama. Porque fantaseo con conversaciones y encuentros y miradas y cosas que en verdad no van a pasar, pero es el motor de mi existencia y lo que me ayuda a dormir en las noches cuando lo único que pasa por mi cabeza, es que el demonio va a venir por mi, o que me voy a morir de diferentes maneras -todas horribles-.
Sin sentido porque no quiero ser nunca la persona "jopo" en ninguna situación, prefiero creer que la gente no habla de mi y que no usan adjetivos horribles para describirme. Sin sentido porque quiero que todo el mundo me ame de la manera que yo quiero ser amada. Sin sentido porque no me he apropiado de mi vida, sin sentido porque bueno, me aburrí de escribir.
el asco.
